"Un pinceau a étalé, sur la toile de l'écran, une couleur. Du bleu. Bleu de jour, bleu de nuit mêlés, bleu réinventé peut-être : on dirait que le pinceau cherche.

Puis, dans une petite gare de campagne, à la fin du dix-neuvième siècle, un homme descend d'un wagon de chemin de fer, un compartiment de troisième classe. Seul. Il est grand, maigre, il a le visage émacié, il semble relever de maladie. Du fourgon à bagages, un employé bavard descend de vieilles valises et tout un attirail de peintre. Au printemps 1890, Vincent Van Gogh vient d'arriver à Auvers-sur-Oise. Il lui reste quelques semaines à vivre. Ce n'est pas dit. Mais on le sait par la couleur, la lumière, le réalisme simple et juste qui porte la signature d'un très grand cinéaste français nommé Maurice Pialat." Le Monde